les cendres d'A

ça donne vraiment faim ta recette, heu ton essai. sur Charlotte

mouâ — Sat, 11 Apr 2009 14:57:33 GMT

ça donne vraiment faim ta recette, heu ton essai.
bravo.

Elle me plait bien cette petite Charlotte, un peu sur Charlotte

Celinette — Sun, 11 Jan 2009 09:40:06 GMT

Elle me plait bien cette petite Charlotte, un peu excessive certes mais sympathique !
Bisous et continue...

bonsoir, vous ne donnez pas de suite va t' elle sur Chasse et course

l'insignifiante — Mon, 03 Nov 2008 21:49:10 GMT

bonsoir,
vous ne donnez pas de suite va t' elle retrouver ses chasseurs la prochaine fois qu' elle sortira faire son jogging ?

parenthèse sur La maison monde

paralipomene — Sat, 20 Sep 2008 09:45:33 GMT

L'aventure entre parenthèse... ou comment le rien devient quelque chose... belle nouvelle. Same player shoot again.

Tropismes sur La maison monde

l'absente — Wed, 10 Sep 2008 12:15:16 GMT

Brillante et terne nouvelle, tour à tour résignée et glaçante, mélancolique et insoutenable, au rythme saccadé de la propre empathie du lecteur ou de sa fuite dans cet Autre fantôme qui hante obstinément la maison. Tel un Faubert muet qui regarde un cœur simple se débattre dans son silence.
« Si Cassandre recevait de temps en temps des amis, … » Tout tient dans ce conditionnel impossible de la rencontre, cet enfermement, dont la journée n’est jamais que le paradigme d’une vie tout entière. Façon Miss Dalloway. Avec d’ailleurs le même détachement, le même vernis d’indifférence qui recouvre un improbable gémissement : « Oui. Autrefois Cassandre a eu un enfant. Et même un mari. Elle ne sait plus, en fait, si c’est lui, si c’est eux qui sont partis ou si c’est elle. A vrai dire ça n’a pas grande importance. » Virginia Woolf et The Hours passent. Avec des airs de Nathalie Sarraute. Dans cette maison-monde où chaque infime détail est tout entier relié à la peur existentielle de vivre et d’aimer : « Les heures passent, à raturer, mettre des flèches, charger les marges de notes agacées, fouiner dans le Grévisse et les dictionnaires, traquer les cacologies, les pléonasmes, les redondances, les fautes d’orthographe et de grammaire, qui rendent le texte hirsute, et c’est presque étonnant que cette femme, tellement maniaque dans les choses du quotidien, puisse éprouver un si extrême plaisir à écorcher de son stylo rouge ces bandes noires si parfaites, si impeccables sur leur feuille blanche. Un désordre apparent, puisqu’elle débarrasse le texte de ses salissures internes, insupportables pour l’esprit bien qu’invisibles à l’oeil inculte du néophyte. » C’est très beau. Merci.

Verte ? sur Au rayon des essoreuses à salade

Anonyme — Tue, 06 Nov 2007 20:01:49 GMT

« …geste qui lie intrinsèquement mon existence à l’existence de cette essoreuse », « ridiculement parfaite ». Jolie nouvelle, faussement légère, ou quand l’absurdité de la vie se résume à l’inutilité d’une essoreuse à salade… sans salade ! Merci pour ce charmant tue-l’ennui.